In questa primavera

sei e non sei

tutti i volti, tutti i sorrisi

tutte le fragranze di spume

e di spighe a venire…

Non sei,

ma ti spargi nell’aria

come un aroma azzurro,

dimentico dello smog,

dei tuoi tacchi voltati

nel dietrofrot che mi uccise

come un pugnale.

Non sei

e ti sgretoli come un foglio

di straccia poesia

che tuttavia lascia una scia

                               di rose…

Non sei

e la tigre delle mie feroci malinconie

ha i denti sani,

rotti, un tempo, dal troppo mordere

le sbarre della tua prigione…

Non sei

e il vino torna ai miei capezzoli,

alle mie giunture, ai miei fossati

alle canzoni sparse nell’aria

come uccelli leggeri

ed io sono ora una danzatrice del cielo

cui appartiene la notte e il vasto chiarore

e se anche la solitudine vi affonda

come in un pozzo,

sono mia

e con la polvere che fu dei miei forzieri

produco un oro delicato e mite.

Eppure mai

come in questo non essere

tu sei

macerato nell’odio

che mi tinse l’anima come una tintura

e non divelse la croce

che resta

e talvolta il corvo

ha canto di colomba

e porta

alla mia arca di ghiaccio

un ramoscello d’ulivo

volato dalla favola di una Resurrezione.